LAS MANOS DE DIOS (desde un bar de FIORITO)
Los potreritos tienen un algo especial para atraer a los pibes que ni el mas pensado de los juguetes todavia pudo descifrar.
Y ahi cerca del chaperio,donde los veranos son mas calurosos y los inviernos son muchos mas frios,cualquier pedacito de tierra sirve para escapar de algunas crueles realidades.
Detras de ese tornado de polvo que levantan los chicos por correr detras de la pelota,hay historias increibles.Esta es la de uno muy especial,uno que cada vez que la pelota llega a sus pies todo puede pasar porque la imaginacion se hace presente hasta burlar las leyes de la fisica,porque no se trata de logica sino de esa magia que tiene la voz de Gardel,esta vez depositada en un par de botines y al servicio de la redonda esa que le juro fidelidad desde que empezo a caminar.
La tarde llego lenta al bar de aquella esquina.De a poquito se fueron poblando todas las mesas.No era un dia comun,la seleccion argentina jugaba contra los ingleses.
El gallego se subio a un cajon de soda y prendio el televisor,los parroquianos comenzaron a girar las sillas,las cartas de truco se tomaron un descanso y los vasos se llenaron de moscato.
Los equipos estaban en la cancha,en ese momento todas las historias fueron la misma por 90 minutos,el doctor,el lustrabotas,el ladron,el policia,la peluquera,el cura,el presidente,el pobre,el rico,todos frente a la pantalla para ver la celeste y blanca.
En el bar no se escuchaba ni una respiracion,hasta que el uno a cero revento en la garganta de los presentes.El gallego,pasando el trapo de rejilla por el mostrador para limpiar un vermouth que se derramo con el festejo,dijo en voz baja:-Pero mira que guarro,ese gol fue hecho con la ano,hombre !
-Callate gallego,que decis? !.Grito a coro la clientela.
La calle guardaba un silencio que permitia escuchar los pasitos apurados de un perro vagabundo en busca de su cena.
Y de pronto,el instante increible, el 10 toma el esferico en el circulo central,comienza una danza que va dejando a los marcadores en otra dimension,un hilo invisible entre la pelota y los pies,una jugada que deja con la boca abierta a los espectadores,como en un sueño lento el azteca no puede creer lo que esta viendo,el arquero esta en el piso y la redonda cruza la linea de gol.
Ni supieron como gritarlo en el bar,habia ojos con lagrimas,nudos en la garganta,manos que buscaban apoyo para evitar esa sensacion de mareo.
Es que muchos de los que estaban ahi conocian al pibe de la 10,lo habian visto en el potrero haciendo la misma jugada,lo escucharon decir que queria ser campeon del mundo y ahora lo estaban viendo por la tele.
El gallego fue el primero en gritar: -Que gol ha hecho el Diego,joder!.Y revoleo el trapo casi hasta el techo.Los que estaban sentados bajaron lo que tenian en el vaso de un solo trago y los que estaban de pie se sentaron para ver si aflojaba el temblor.
El silencio se transformo en murmullo,se escuchaban cosas como:- lo viste?-No lo puedo creer,pellizcame hermano,no se puede creer.
El gallego seguia su monologo:-Un gol del carajo,hombre,que ya decia yo que este chaval iba a llegar lejos...
Cuando el juez marco el final,uno se acerco a la barra y le dijo con tonito ironico:
-que lastima que no le cobraron el primero, no?
-como que no lo han cobrado,si ha terminado 2 a 1 ?
-lo que pasa es que el segundo valio doble gallego.Le dijo el hombre mientras sonreia emocionado.
Esa tarde,un pedacito del potrero de Fiorito estaba a miles de kilometros y una de las obras maestras del futbol habia sido firmada por ese pibe que no se va a cansar nunca de arrancarnos lagrimas de alegria,ese que juega distinto,que esta enamorado de la pelota y la pelota de 'el,ese que tiene en los pies la magia que tiene la voz de Carlos Gardel.
por Jose M. Pascual
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